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Injuriado com dias de mandalas, colares e pulseirinhas fordistas, idênticas de Norte a Sul, Leste a Oeste, o primeiro que a meia distância o olhasse, sem possibilidade de consumir “sua arte”, não fossem as gatinhas e pretendentes das mesmas que batiam ponto naquela esquina do obelisco… Ah, Joe nem deixou perguntar o que faria com aquela arma à mão. O algoz não conhecia a vítima. Os olhos fuzilaram e um “Babaca!” salivante – ou sinônimo lançado das profundezas do diafragma – atiraram na sua old lady ocular. Negro, de Paz & Amor sob fiança de 5 ou 10 reais dos bacanas brancos que o alugavam como entreposto de flertes e uma ajudinha antes do Sistema torná-los adultos, Joe disparou e não correu para o Mexico Way. Manteve-se como outros tantos Flower Powder da vez, “expondo” para a ideologia que o explora, talvez apertando e acendendo, mas sem fazer a cabeça. Ao final, na soma dos dias, como um franco-atirador camuflado de tie dye, o morticínio será impiedoso nas ruínas dos Woodstock$ Perdido$. (…) Hey Joe / You better run on down! (…)

#RIP-Chic

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