{"id":7688,"date":"2016-11-03T20:18:00","date_gmt":"2016-11-04T00:18:00","guid":{"rendered":"http:\/\/aluzerna.com.br\/?p=7688"},"modified":"2016-11-03T20:18:00","modified_gmt":"2016-11-04T00:18:00","slug":"me-quede-perplejo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/aluzerna.com.br\/?p=7688","title":{"rendered":"Me qued\u00e9 perplejo"},"content":{"rendered":"
\"Reprodu\u00e7\u00e3o\/www\"

Reprodu\u00e7\u00e3o\/www<\/p><\/div>\n

H\u00e1 anos a Agencia Rodolfo Walsh trazia, como\u00a0parte dos informativos da ag\u00eancia, o “El Deportivo de la Walsh”, no qual constavam cr\u00f4nicas e not\u00edcias\u00a0com a hist\u00f3ria do esporte argentino e recantos\u00a0da Am\u00e9rica Latina.<\/em><\/span><\/p>\n

Mas as muta\u00e7\u00f5es pelas quais passam os s\u00edtios, ao que parece, levaram a proposta dos hermanos de enriquecer os leitores com coisas al\u00e9m de\u00a0futricas e mais do mesmo na editoria. Atrav\u00e9s deste boletim, cronistas latino-americanos chegavam facilmente e\u00a0abriam o leque de conhecimento para reconfirmar o esporte como caminho para a compreens\u00e3o do cotidiano.<\/em><\/span><\/p>\n

N\u00e3o \u00e9 exagero, inclusive, dizer que este entendimento provocou a inten\u00e7\u00e3o definitiva de criar um espa\u00e7o de olhar esportivo sem esquecer que a vida \u00e9 um jogo. O\u00a0informe que trouxe o texto a seguir vem de\u00a02008! Estava guardado na caixa de mensagens, prestes a\u00a0ser repassado, como alguns que passaram ou vir\u00e3o.<\/em> (Ricardo S.)<\/span><\/p>\n

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Sentir el v\u00e9rtigo<\/strong><\/em><\/span><\/p>\n

La eterna lucha entre la patronal y los trabajadores. Un recuerdo y el presente: el debut en la Bombonera y el trastorno del sentido del equilibrio ante la primera marcha para exigir la reincorporaci\u00f3n de los compa\u00f1eros despedidos.<\/em><\/span><\/p>\n

por Gabriel T.<\/em><\/span><\/p>\n

“Hay sentimientos que regresan”, me asegura. Estamos solos en la f\u00e1brica, casi a oscuras. Los telegramas de despido llegaron hace unos d\u00edas pero, junto a los dem\u00e1s, resistimos la decisi\u00f3n. La madrugada es fr\u00eda, todos los dem\u00e1s duermen en el piso mientras nosotros nos quedamos sentados y despiertos, por si vienen a sacarnos y, entonces, perdamos lo poco que nos queda. Cuando faltan las palabras s\u00f3lo se escucha, persistente, el zumbar de un foco de luz desparejo y demasiado alto para cambiarlo. Le pregunto qu\u00e9 quiso decir con eso del retorno de los sentimientos. Cree –\u00a0susurra –\u00a0que est\u00e1 viviendo algo que sinti\u00f3 en su infancia. En qu\u00e9 momento, insist\u00ed.<\/span><\/p>\n

“A los ocho a\u00f1os sent\u00ed v\u00e9rtigo por primera vez”. Mi sorpresa queda evidente con un peque\u00f1o silencio en la conversaci\u00f3n. Intuyo que a \u00e9l le pasa lo mismo pero, para hacer las cosas m\u00e1s f\u00e1ciles, sigue. “Me llev\u00f3 mi viejo. Calculo, por la \u00e9poca, que habremos ido en el Fiat 1500 blanco, que ten\u00eda un escape sonoro. Recuerdo muy pocas cosas de esa tarde. Era domingo, porque antes no hab\u00eda otro d\u00eda para ir a la cancha excepto que el equipo jugara la Copa Libertadores. Pero vos te acord\u00e1s c\u00f3mo jugaban esos tipos…”, dice con resignaci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

Pese a la angustia, escucho su voz m\u00e1s entusiasmada que en los \u00faltimos d\u00edas. Quiz\u00e1s as\u00ed tambi\u00e9n son\u00f3 la primera vez que subi\u00f3 a una tribuna para ver f\u00fatbol. “Como es costumbre, mi viejo dej\u00f3 el auto lej\u00edsimo. Caminamos r\u00e1pido. Yo pregunt\u00e9, seguro, algo relacionado con el equipo, los jugadores, el rival de ese d\u00eda. Me parece que era Col\u00f3n”, se apresura antes de mi pregunta. “El cielo estaba nublado y el clima, h\u00famedo. Llegamos a la ventanilla donde se sacaban las entradas. “Dos”, dijo mi viejo con firmeza. Ten\u00eda la plata justa y en la mano. Aunque me puse en puntas de pie, no alcanc\u00e9 a ver la cara del boletero. Avanzamos entre el humo de los choripanes, el sonido de unas cornetas largas, los empujones de quienes llegaban tarde y el “dale Boooo” insistente. Entramos a la cancha y comenzamos a subir. Los escalones eran interminables, grises y sucios. “Vamos a la segunda bandeja, debajo de los visitantes”, anunci\u00f3 mi viejo, agitado. Su aclaraci\u00f3n signific\u00f3 nada en ese momento. En la medida que nos acerc\u00e1bamos al fin del ascenso, el murmullo y los cantitos se escuchaban cerca. Giramos a la izquierda y salimos a lo m\u00e1s alto de la tribuna. Me qued\u00e9 perplejo. Adelante, pero abajo, estaba la cancha, verde, verd\u00edsima. Se me cerr\u00f3 la garganta. El viento de frente me sorprendi\u00f3 tanto como la inmensidad de ese lugar desconocido, igual que el mar la primera vez. Todas las primeras veces dan v\u00e9rtigo”, dice, y suspira profundo.<\/span><\/p>\n

Yo miro el reloj. Faltan cinco horas para que salgamos a la primera marcha y siento en las entra\u00f1as el mismo v\u00e9rtigo que \u00e9l tuvo la primera vez que fue a la cancha.<\/span><\/p>\n

{<\/strong>\u00a0Agencia Rodolfo Walsh<\/em>\u00a0}<\/strong><\/span><\/p>\n

Publicado em<\/span>\u00a023.01.2012<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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